Dorsaf Garbaa - La fille de Carthage

 

 

La fille d’Héraclyte

Par

Dorsaf Garbaa

Transversion Peter O’Neill

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Biographie

 

Qui suis je? je l'ignore ou qu'il est à vrai dire si embrouilleux de décrire tel qu'il fallait ...exigeant .

24 hivers passés depuis que jai vu la lumière et je ne peux aujourd'hui  me voir aux doux reflets de mes incertitudes sans évoquer ma passion des mots, de ma Tunisie,  de la mer méditerranée  aux éternels,  des dunes  sablées au Sahara du Sud et de mon Père.

 

Née à Tunis, entre des bras carthagenois et grandie auprès d'un homme épris par Hannibal et ses milles batailles et  triomphes, je  devrai certes appartenir á  cette suspension de temps inédite. Ce décalage temporaire et spatial de ma réalité et mon surréalisme qui m'est suave confusion .

 

Je vois ces mégots froissés au sol, l'amertume du tabac au creux de mes narines me chantonne doucement les anciennes comptines à  Bizerte, cette ville côtière qui suscite les songes royales d'un moment inachevé et qui a marqué mon enfance

Là-bas où le Français de ses délices a pris route dans mes veines. Là  bas où  j'ai passé  quatre ans de mon enfance entre l'univers verdoyant et la mer azurèe d'un coin si calme, si désirée.

 

De ces jeux d'enfants dans l'école privée  des "Soeurs"  et les petites filles a jupes marines qui renvoient le pâle reflet d'un souvenir saveureux.

 

Tendre douceur me revient . A l'odeur de la clope en train de s'éteindre au coin de mes lèvres, je me retiens à m'éprendre aux rêves  de l'enfance un peu trop lointaine pour ma mémoire qui flanche. 

 

J'ai fais trois ans en marketing avec neuf ans de désir pour l'écriture.  J'écrivais depuis que les choses ont commencé  à  résonner dans ma tête. Depuis neuf ans et mes feuilles blanches sont submergées par des lettres inondées.  Qui diffère d'un saut d'humeur à  une joie exaltante.  Oscillations d'humeur. Caractère lunatique marqué par ce que je lisais.  Je dévorais les livres et je m'en  réjouis.

 

Je me suis toujours imaginée être aux souffles de la littérature, un navire qui s'expire.  C'est  ainsi . Car mes parents sont tout deux à  tendances littéraires.  Ma mère avait fait des études de droits et mon père. Ah mon père,  et son amour pour l'histoire ancienne.

Parler avec lui ressemble  à  une évasion vers la couleur rougeâtre sanguine d'un combat indécis. Vers une guerre de jadis. Vers la période punique ...vers Carthage  et ses colonnes d'Hercule :Sicile puis la Sardaigne, la Corse, Malte et les îles Baléares.

 

Lui il a l'histoire,  moi je n'ai que mes mots poétiques.  C'est mon héritage ou peut  être  ma bènidiction.

 

Comme un orchestre. Même si je n’en ai jamais vu, c’est comme un orchestre. Ça bouge pareil, ce sont les mêmes mots, les mêmes sonorités, les mêmes lumières. Ce sont les mêmes et les mêmes choses, l’un vient de l’autre ou de l’autre vient l’un, ça se confond dans un amorphisme parfait, c’est une homogénéité perpétuelle qui fond sous l’ombre du désert et  gonfle au soleil d'un torride août en Tunisie.

 

 

Puis il y a les livres qui me sont tels des murs blancs d'une  chambre pudique , perdus dans  leur teinte blafarde, transparents sans leurs ombres cristallisées .Gustave Flaubert et sa simplicité ènivrante, Alphonse de Lamartine avec sa sensualité désespérée et Charles Baudelaire.  Oui lui ce dernier est tout une langue universelle, une grâce  de la femme...frappant les coeurs rêveurs. 

 

C'est  moi qui s'identifie sur leurs lèvres et eux qui m'irriguent de sensualisme éphémère , tempérament de lascivité... Les trésors de Baudelaire.

Ça  fait de moi la fille de Carthage aux flots Baudelairiens. Unicité absurde de Dorsaf Garbaa.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Biography

 

 

 

Twenty four winters have passed since I first saw the light of day

and I can still only see myself reflected back through my many uncertainties.

 

Born in Tunisia, I grew up living with a man, my father, who was still under the spell

of Hannibal of Carthage, because of this I am used to inhabiting multiple worlds.

 

My relationship with time is also spatial, imbued with visions of the Sahara

and the Mediterranean, all helping to possibly explain my innate surrealism.

 

For example, when I see cigarette ends littering the earth, and the scent of tobacco

enters my nostrils, I can almost immediately recall the nursery rhymes I learned in BiZerte.

 

This ancient port and city is the most northerly point in North Africa,

 and it arouses, for me, all of the dreams of my childhood.

 

It was in this place that all of the delights of the French language entered my blood,

It was here where I spent four years of my childhood,

 

There I was caught between the verdant fields

and  the aZure of the sea, so calm in its tidy little corner.

 

It was here that I played all of those childish games among the Sisters

dressed in our little blue skirts, which reflect back those souvenirs to savour.

 

A tenderness returns as I pull on the cigarette which dies between the corner

of my lips, as I try to hang onto these childhood memories.

 

I started writing as soon as things began to reverberate in my head.

I spent nine years filing notebooks in a sea of words, words which oscillate

 

Across the blank pages as alternating as my many moods,

Like some lunatic character, marked by what she has read.

 

For years I devoured books, and I always imagined myself

leading some kind of literary life.

 

Both my parents too loved books.

Both studied law.

 

Ah, my dear father with his love of history!

Speaking with him was always like plunging into some bloody film

 

Conjured by images from the Punic Wars evoking Carthage,

with its Columns of Hercules; Sicily, Corsica and Sardinia.

 

He had the full weight of history behind him,

I had my poems. Such is my inheritance, perhaps it is my benediction.

 

I see it all, sometimes, like some fantastic orchestra,

as it works in the same way;

 

There are the same lights and sounds,

the same subtle sonorities, playing suddenly in great musical shifts.

 

It is a perplexing homogeneity which is first grounded in the desert shades

before exploding then under the torrid Tunisian sun.

 

Finally, I wish to speak about my books,

the white walls of which are filled in my Spartan room.

 

I would loose myself slowly in their illuminating tints, all transparency

having been lost by their chrystallised shades.

 

Flaubert is among them with his inebriating simplicity.

As is Alphonse de Lamartine with all of his depraved sensuality.

 

And then, there is Baudelaire.

Yes, it is with this last one that a whole universe is invoked.

 

The feminine grace slashing all of their poor dreamy heads.

And it is I who identify with him upon my lips,

 

Exhaled , as if in a plume, all of the ephemeral sensuality,

All of the lascivious pleasures...

 

I the girl from Carthage immersed in a sea of  Baudelaire

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Placidité

 

Et c’est  quand, sur son corps ,elle  glissait

 La petite  robe noire  à pointillés

Que sa  peau tournait en  prodigieux écrin,

Renfermant des trésors aux milles et un parfum.

Les arômes qui s'en dégagaient

de les  envoûter sans permission,

Eux , ces hommes de mer...ces soldats d’enfer

Ceux qui pudiquement ne se lassaient

De s’aligner aux orbites de ses sphères...

Les  emportant vers les vallées  des délices...

Respirant...la vanille, la rose, le jasmin, le pain d'épice...

Et tant d'autres qui leur  incitaient  à la consommation.

De part ses courbes subtiles,

Elle les rendait instantanément fébriles.

 

Elle , enivrante de ses longues jambes de satin

 ...les  attisait sur un tango d’évangile,

Les  courtisant de son regard angélique

Sans pour autant être ni sage,

Bien autre que docile...

 

Dans ses ébats amoureux...

De ses collants en muette dentelle

Elle se révèlait au nid des hirondelles

Dévoilant sa sensualité de reine

Un dévorant plaisir fougueux ..charnel.

 

Toute femme à ses secrets  bien dissimulés

Mais pour elle c’était bien  différé

avec sa petite robe noire à  pointillés

Elle... des lèvres des marrés

 Jaillissait tel un nectar aux saveurs brisés 

 

 

Dotée d'un cœur qui étincelait pour que l'on flatte.

À ne la point prendre  pour autant vulnérable,

Car elle avait certainement

En ces  creux inabordables

Cette  détermination de femme ... inexorable.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 ‘Placidity’ – The Mothership

 

 

 

It is when she slips into that little black shimmering dress

that her skin becomes transformed into a prodigious vessel,

birthing the cargo of a thousand and one perfumes.

 

The aromas which escape entrancing , without having her permission,

the fishermen in the port, those poor labourers

some of whom, due to modesty, could not even conceive

of any alignment of spheres,

there in the sumptuous valley

where blossom:

 

vanilla, ginger and jasmine... the scent of roses...

 

And many more besides,

which could incite the urge for consummation.

 

 

All of these mere fragrances,

not even having mentioned her ingenious flanks,

which, once gleamed, merely prolong the fever.

 

 

But then to further intoxicate and inflame, dear reader,

contemplate if you will her two aquiline limbs, like Doric columns,

breaking into an envangelised tango,

casting a further spell on those few still remaining in the port

with any semblance of reason, for  they too will also be finally unhinged,

our made sheepishly docile.

 

 

And, if all of this should not suffice,

imagine those two legs enveloped in stockings,

stitched together with mute lace,

and whose lucious whisperings call to only you

with every scissors like movement.

 

Such is the revelation,

which swam freely through the open nets of the fisher kings.

 

This Queen of sensuality,

passing over the waves of their collective imagination,

whose very storehouse of images finally rupture

through the firewall at the thought of such carnal pleasures...

 

Every woman, God knows, has her secrets to conceal.

But, she was different, particularly when she was dressed in that

little

black

 shimmering dress,

 

Bearing her lips on the tides

awash with all of the nectar induced from broken dreams,

those the shipwrecked,

and she endowed with a heart,

which craves only a good word.

 

And yet, on no account be taken in that she is one so vulnerable,

for deep within her, behind this prohibitive hollow,

there moves also,

the determination

of inexorable woman.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vol des sens

 

Obscure clarté

Se dégageait du ciel lointain

Étales flambées,

Bellement ,s’affligeaient

Faisaient de ma dissonance

Fatale morosité

 

Fanatiques fardeaux,

Aux gesuelles des houles

Ondulatoires,s’enjolivaient,

Et mornement ,De mes illusions,

Se nourrissaient, se naissaient..

 

Sinistres creux,

Sphères raffinées,

En symbiose, se dissipaient,

S’envolaient loin de moi

Tel qu'un las bonheur 

 

Caresses placides

En ma cervelle s'accointaient

De ma chair, s’abritaient

Pour, de sa faim nocturne,

Et à ses baisers de fer, 

Quand les murs s'humidifiaient,

Je saurai, contre lui ,se mouler..

S'extasier ...

 

Et puis cette succession imagée

D’un souvenir ardent, inachevé,

Qui, autrefois, m’était confuse préciosité

À maudire le temps, et ses absurdités

Qui ont fait de mon bèat instinct

Paradoxal illogisme,

Une volupté dérobée...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

The Flight of Reason

 

 

 

Sheer obscurity

freeing itself skyward,

now spreading, in beautifully

afflicted flames, brings to my dissonance

a fatal moroseness. 

 

 

A fanatical burden,

undulating in great swells,

gloomily embellishes my mood

in which all of my illusions

are nurtured and born.

 

 

A sinister crevice

protrudes in the refined sphere,

in symbiosis, dissipates,

flying far ahead of me

like a weary joy.

 

 

 

 

 

 

 

Placid caresses

and my brain renews contact again

with my skin, sheltering from

the nocturnal hungers

with their kisses of fire,

when the walls humidify,

and I am once again wet,

up against him,

ecstatic.

 

 

And then the succession of images

of ardour, the unachieved  memory, 

before my precious confusion,

spoiling time with all of its absurdities,

making of my blissful instinct

a paradoxical illogicism;

a de-robed volupté.

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nostalgia

 

 

when all of the torrid ardour returns

circling in abundance through my veins

 

with every aspiration gone up in smoke

blown into every recess by one famished puff

 

the first feverish moments of our mating

from the impoverished shifting of my fanatical lips

 

when all is seen again through this pale filter

experienced through an alternating cadence

 

all of your troubled passion and our sweet drifting

through this doubled view my hunger is re-affirmed

 

entwined in a solitary and almost obscene breathe

when memory transports me from my nocturnal fogs

 

to be goose-bumped anew by your succint fingers

disarming the remaining modesty of my breasts

 

stirring the now polarised flesh

from out of the first agonising brushings of skin

 

when the wax from my sporadic fires

bursts anew in your eyes enflamed

 

at the complete mercy of our organs

electrified by the sights released through diaphanous eyelids

 

confronted by your irritatingly transluscent looks

making happily of my entire body

 

a slow drunken and painful lascivity

with you lips