LXXVI - SPLEEN PAR BAUDELAIRE WITH TRANSVERSION FROM THE CROWN OF PAIN

                                                                           

LXXVI - SPLEEN

J’ai plus de souvenirs que si j’avais mille ans.

Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,

De vers, de billets doux, de procès, de romances,

Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,

Cache moins de secrets que mon triste cerveau.

C’est une pyramide, un immense caveau,

Qui contient plus de morts que la fosse commune.

Je suis un cimetière abhorré de la lune,

Où comme des remords se traînent de longs vers

Qui s’acharnent toujours sur mes morts plus chers.

Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,

Où gît tout un foillis de modes surannées,

Où les pastels plaintifs et les pales Boucher,

Seuls, respirent l’odeur d’un flacon débouché.

Rien n’égale en longeur les boiteuses jounées,

Quand sous les lourds flocons des neigeuses années

L’ennui, fruit de la morne incuriosité,

Prend les proportions de l’immortalité,

Désormais tu n’es plus, ô matière vivante!

Qu’un granit entouré d’une vague épouvante,

Assoupi dans le fond d’un Sahara brumeux;

Un vieux sphinx ignore du monde insoucieux,

Oublié sur la carte, et don’t l’humeur farouche

Ne chante qu’aux rayons du soleil qui se couche.

LXXVI – SPLEEN

I have memories as if I’d lived a thousand years.

A great armoire filled to the brim with invoices,

Bits of verse, old love letters, summonses, romances,

And old locks of hair wrapped up in receipts

Which hide more secrets then my brain could ever keep.

It’s a pyramid, an immense cave,

Which contains more dead than a common grave.

I am a cemetery abhorred by the moon,

                                  Where remorse trails behind like a string of old worms,

                      And which feast always upon the most dearly departed.

I am an old wardrobe filled with old pressed roses,

Lost with the fashions of a bygone time,

Along with the once fresh pastels and Louis XIV chairs,

I sit alone, inhaling the lost aroma of an old decaying perfume.

Nothing can equal the length of the days,

Where under the leaden weight of past fallen snows,

Boredom, the moribund friend of apathy,

Takes on the proportions of eternity.

Living matter, you are no longer to be found!

But rather like granite shrouded by some other vague horror,

Bent somehow in the deserts of some foggy Sahara;

An old Sphinx long ignored by the bustling world,

Forgotten on the map, and so the mood,

Only sings now where the sun’s rays lie asleep.   

https://fleursdumal.org/poem/159