LE RENIEMENT DE SAINT PIERRE - THE DENIAL OF SAINT PETER - BAUDELAIRE

 

                                                                                        

CXVIII

 

LE RENIEMENT DE SAINT PIERRE

 

Qu’est-ce que Dieu fait donc de ce flot d’anathèmes

Qui monte tous les jours vers ces chers Séraphins?

Comme un tyran gorge de viande et de vins,

Il s’endort au doux bruit de nos affreux blasphemes.

 

Les sanglots des martyrs et des suppliciés

Sont une symphonie enivrante sans doute,

Puisque, malgré le sang que leur volupté coûte,

Les cieux ne s’en point encore rassasiés!

 

-          Ah! Jésus, souviens- toi du Jardin des Olives !

Dans ta simplicité tu priais à genoux

Celui qui dans son ciel riait au bruit des clous

Que d’ignobles bourreaux plantaient dans ta chairs vives.

 

Lorsque tu vis cracher sur ta divinité

La crapule du corps de garde et des cuisines,

Et lorsque tu sentis s’enforcer les épines

Dans ton crane où vivait l’immense Humanité;

 

Quand de ton corps brisé la pesanteur horrible

Allongeait tes deux bras distendus, que ton sang

Et ta sueur coulaient de ton front pâlaissant,

Quand tu fus devant tous pose comme un cible,

 

Rêvais-tu de ces jours si brillants et si beaux

Où tu vins pour remplir l’éternelle promesse,

Oú tu foulais, monté sur une douce ânesse,

Des chemins tout jonchés de fleurs et de rameaux,

 

Oú, le cœur tout gonflé et de vaillance,

Tu fouettais tous ces vils mrachands à tour de bras,

Où tu fus maître enfin? Le remords n’a-t-il pas

Pénétré dans ton flanc plus avant que la lance?

 

-          Certes, je sortirai, quant à moi, satisfait

D’un monde où l’action n’est pas la sœur du rêve;

Puissé-je user du glaive et périr par le glaive!

Saint Pierre a renié Jésus…il a bien fait !

 

 

 

 

 

 The Denial of Saint Peter

 

 

What does God do with those tides of anathema

Which climb every day towards the seraphim?

Like a Tyrant gorging on meat and wine,

Gently he sleeps on the gentle sounds of our atrocious blasphemes.

 

The tears of the martyrs and the tortures

Are a drunken symphony without a doubt,

As, despite the blood which their voluptuousness costs,

The climes are not, as of yet, satisfactory.

 

-          Ah! Jesus, remember being in the Olive Garden!

In your simplicity praying upon your knees

To him who laughed to the sound of the nails

Which the ignoble torturer planted in your living flesh?

 

When you saw the toad, the bodyguards and all and sundry

Spitting on your divinity,

And when you felt the thorns digging into your

Skull where dwells the immensity of Humanity;

 

When your broken body was taken by horrible gravity

And finally your two extended arms reposed, and the blood

And your sweat rolled down your pale forehead,

When you were positioned before all like a target,

 

Did you dream of those days so beautiful and brilliant

Where like wine you poured the eternal promise,

When you sat, upon the flank of some donkey,

And the paths before you were all carpeted in roses,

 

Or, the heart still bloated on hope and courage,

You whipped all of those old merchants before you,

When you were Master again? Remorse has it not

Penetrated your side like a lance?

 

-          Certainly, I will evade, trust me, satisfied

That the world of action is not the sister of dreams;

For I have used the sword, so I will perish by it!

And, so, Saint Peter denied Jesus… he did well to.