CI LES PETITES VIEILLES / CI THE LITTLE OLD BIDDIES ( TOUJOURS BAUDELAIRE)

                                                                                     CI

LES PETITES VIEILLES

A Victor Hugo

 

Dans les plis sinueux des vielles capitals,

Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements,

Je guette, obeisant à mes humeurs fatales,

Des êtres singuliers, décrépits et charmants.

 

Ces monstres disloqués furent jadis des femmes,

Éponine ou Lais ! Monstres brisés, bossus,

Ou tordu, aimons-les! ce sont encore des âmes.

Sous des joupons troués et sous de froids tissus

 

Ils rampant, flagellés par les bises iniques,

Frémissant au fracas roulant des omnibus,

Et serrant sur leur flane, ainsi que des reliques,

Un petit sac brodé de fleurs ou de rebus;

 

Ils trottent, tout pareils à des marionnettes;

Se traînent, comme font les animaux blessés,

Ou dansent, sans vouloir danser, pauvre sonnettes

Ou se prendre un Démon sans pitié! Tout cassés.

 

 

 

Qu’ils sont, ils ont des yeux perçants comme un vrille,

Luisants comme ces trous où l’eau dort dans la nuit;

Ils ont les yeux divins de la petite fille

Qui s’étonne et qui rit à tout ce qui reluit.

 

Avez vous observé que maints cercueils des vieilles

Sont presque aussi petits que celui d’un enfant?

La Mort savante met dans ces bières pareilles

Un symbole d’un goût bizarre et captivant,

 

Et lorsque j’entrevois un fantôme débile

Traversant de Paris le fourmillant tableau,

Il me semble toujours que cet être fragile

S’en va tout doucement vers un nouveau berceau;

 

À moins que, méditant sur la géométrie,

Je ne cherche, à l’aspect de ces members discords,

Combien de fois il faut que l’ouvrier varie

La forme de la boîte où l’on met tous ces corps.

 

Ces yeuxs sont des puits faits d’un million de larmes,

Des creusets qu’un metal refroidi pailleta…

Ces yeux mystérieux ont d’invincibles charmes

Pour celui que l’austére Infortune allaita!

 CI

 

THE LITTLE OLD BIDDIES

 

A Victor Hugo

 

I

 

In the sinuous folds of the old capitals,

Where everything, even horror, becomes an enchantment,

Obeying my fatal moods, I appreciate the vision of

Some singular beings, decrepit and charming.

 

These dislocated monsters who were at one time women,

Grace or Marlene, both now are broken hunch-backed monsters,

Or twisted, let us love them! As they are still souls.

Underneath the torn dresses and the skimpy material 

 

They crawl flagellated by the unjust kisses

Shivering with the fracas of the passing busses

Tightening their flanks just like old relics

An old braided bag handstitched with flowers or some such;

 

                                                Just like marionettes, they trot about,

Trailing like wounded beasts,

Or dancing, without really wanting to dance, poor little

Ding dongs, which a pitiless demon has under his spell!

 

All broken as they are, they have piercing eyes like screws,

Glistening like those wells which sleep at night;

They have divine eyes like little girls

Which stun and which laugh and which glimmer.

 

Have you  ever observed the squirrel like hands

Of elderly women are as small as those of children?

Death the savant knows how to put into small beer

A symbol of the captivating taste for the bizarre.

 

And when I catch a glimpse of a silly old phantom

Traversing Paris the teeming backdrop,

It always seems to me that these fragile creatures

Are going about their journey towards a new cradle;

 

Mediating on the geometry, unless

I do not look, at the aspect of the discordant limbs;

How many times must the labourer vary

The form of the coffin so as to accommodate the corpse?

 

 

 

 

Their eyes are the wells of a million tears

The crucible of the metal cools the flakes…

These mysterious eyes have invisible charms

For those whom austere misfortune has blessed.