CVIII DANSE MACABRE PAR BAUDELAIRE

                                                                                   

CVII

DANSE MACABRE

 

A Ernest Christophe

 

Fière, autant qu’un vivant, de sa noble stature,

Avec son gros bouquet, son mouchoir et ses gants,

Elle a la nonchalance et la désinvolture

D’une coquette maigre aux airs extravagantes.

 

Vit-on jamais au bal une taille plus mince?

Sa robe exagérée, en sa royale ampleur,

S’écoroule abandonment sur un pied sec que pince

Une soulier pomponné, joli comme une fleur.

 

La ruche qui se joue au bord des clavicules,

Comme un ruisseau lascif qui se frotte au rocher,

Défend pudiquement des lazzi ridicules

Les funèbres appas qu’elle tient à cacher.

 

Ses yeux profonds sont fais de vide et de ténébres,

Et son cráne, de fleurs artistement coiffé,

Oscille mollement sur ses frélle vertèbres.

O charme d’un néant follement attifé!

 

 

Aucune t’appelleront une caricature,

Qui ne comprennent pas, amants ivres de chairs,

L’elégance sans nom de l’humaine armature.

Tu réponds, grand squelette, à mon goût le plus cher!

 

Viens- tu troubler, avec ta puissante grimace,

La fênetre de ta Vie ? ou quleque vieux désir,

Ésperonnant encore ta vivant carcasse,

Te pousse-t-il, crédule, au sabbat du Plaisir?

 

Au chant des violins, au flammes des bougies,

Espères-tu chaser ton cauchemar moqueur,

Et viens-tu demander au torrent des orgies

De rafraîcher l’enfer allumé dans ton cœur?

 

Inépuissable puits de sottise et de fautes !

De l’antique douleur éternel alambie !

A travers le treillis recourbé de tes côtes

Je vois, errant encore, l’insatiable aspic.

 

Pour dire vrai, je crains que ta coquetterie

Ne trouve pas un prix digne de ses efforts;

Qui, de ces cœurs mortels, entend la raillerie?

Les charmes de l’horreur n’eniverent que les forts !

 

 

 

 

Le gouffre de tes yeux, pleine d’horribles pensées,

Exhales le vertige, et les danseurs prudents

Ne contempleront pas sans d’amères nausées

Le sourire éternel de tes trente -deux dents.

 

Pourtant, qui n’a serré dans ses bras un squelette,

Et qui ne s’est nourri des choses du tombeau?

Qu’importe le parfum, l’habit ou la toilette?

Qui fait le dégoûté montre qu’il se croit beau.

 

 Bayadère sans nez, irresistible gouge,

Dis donc à ces danseurs qui font les offusqués :

“Fiers mignons, malgré l’art des poudres et du rouge,

Vous sentez tous la mort! O squelette musqués,

 

Antinoüs flétris, dandy à face glabre,

Cadavres vernissés, lovelaces chenus,

Le branle universal de la danse macabre

Vous entraîne en des lieux qui ne sont pas connus!

 

Des quais froids de la Seine aux bords brûlants du Ganges,

Le troupeau mortel saute et se pâme, sans voir

Dans un trou du plafond la trompette de l’Ange

Sinistrement béant ainsi qu’un tromblon noir.

 

 

En tout climat, sous ton soleil, la Mort t’admire

Et tes contorsions, risible Humanité,

Et souvent, comme toi, se parfumant de myrrhe,

Mêle son ironie à ton insanité!”

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CVII

 

DANSE MACABRE

 

Proud, as much as anyone living with their noble stature,

With a great bouquet, handkerchief and gloves,

She has the nonchalance and flippancy

As any slim coquette with extravagant airs.

 

Have a figure so slim ever been seen at a ball?

Her exaggerated dress, with its royal magnitude,

Unrolled abandonedly to her bare feet which were perfectly

Encased in Louboutins, the soles a trademark scarlet.

 

The busy hive which nestles on the edge of her collarbones,

Like a wanton brook lapping against the rocks,

Defends pudically against the ridiculous taunts,

The funerary charms which she feigns to hide.

 

Her profound eyes are made of void and darkness,

And her skull, with artistic hairstyling,

Oscillate gently upon her frail vertebrae.

O the charms of a void which attracts like a folly.

 

 

 

 

 

Nobody calls you a caricature,

Who does not understand, lovers drunk on each others flesh,

Elegance without equal in the human framework.

To my taste, You respond grand skeleton, without equal.  

 

Do you come to trouble, with your powerful grimace,

The window of your Life? or some old desire,

Hopes with your living carcass

To push it, hopeful , to the sabbath of Pleasure?

 

To the violin’s song, with candle flames,

Do you hope to chase the mocking nightmare,

Do you come to ask for the torrent of orgies

To refresh the Hell that is illuminated in your heart?

 

Inexhaustible well of stupidity and error !

From the ancient pain to the eternal stillness.

Around the trellises of your curved banks

I see, wandering still, the insatiable adder.

 

To tell you the truth, I fear that your coquettishness

Will not find a price worthy of your efforts;

Who among those mortal hearts hears the taunts?

The charms of horror alone attract the strong.

 

 

The void in your eyes, full of horrible thoughts,

Exhales vertigo, and the prudent dancers

Do not contemplate without a bitter nausea

Of your eternal smile with all thirty two teeth!  

 

Yet, who has never taken a skeleton in his arms,

And who doesn’t know how nourish things from the tomb?

Whatever the perfume, the dress or the garb?

He who shows disdain merely shows he thinks that he knows better.

 

Bayadere without a nose, irresistible gouge,

My God, look at those dancers who are playing the ‘Offended’:

“ Proud ballerinas, despite the art of lipstick and powder,

Do you not smell Death! O musky skeleton,

 

Withered Antinous, a hairless dandy,

Varnished cadavers, lovelace chenus ,

The great wank of the universal danse macabre

Trains you to enter into places which are less common to find.

 

The cold banks of the Seine beside the burning Ganges,

The whole mortal troupe jumps and glides without seeing

The trumpet of the Angel in the bottom of the gorge

Sinisterly benevolent as much as a black blunderbuss.  

 

 

 

In any climate, under your sun, Death admires you

And your contortions, risible humanity,

And remember, like you, perfuming itself in myrrh,

It enjoys mixing irony with insanity!”